Утро после записи. Пасмурно. В голове почему-то крутятся строчки Боуи: "With the London boys! Now you've met the London boys!.."
День. Попытка репетировать. Серебристо-серое зеркало огромной реки притягивает и отталкивает. Жарко.
Вечер. Возвращение. Непонятная усталость. Три часа сна. В половину десятого уже темнеет.
Перечитываю "Дозоры".