Каждый вечер перед сном я повторяю в уме строчки, которые хотел бы записать. О яме, в которую спускается солнце, о зиме. О бритве Оккама и близости. О том, что не хочу, чтобы кто-то умирал. О ветре, которым соединяются и разлучаются люди. О том, как тяжело противостоять изо дня в день крепнущему чувству бессмыслицы и страха, и о том, как здорово, выкрутив громкость, от восторга качать головой в наушниках.